Poesie et Histoire militaire

Je vous propose de mettre ici des poesies en rapport avec l'histoire militaire

Mourir à Crécy

La défaite est totale, nos rangs sont décimés.
Les plus preux, les plus braves de nos chevaliers,
Par un déluge de flèches auront été occis.
David l'a emporté sur Goliath à Crécy.

La lune éclaire l'horreur d'un massacre complet.
Pourtant jamais personne ne vit plus belle armée,
Un océan de fer, de bannières et de cris.
Elle s'en allait bouter les Anglais à Crécy.

Mon cheval agonise, sous lui ma jambe se tord,
Mon armure me pèse, la vie quitte mon corps.
A l'honneur, à mon roi, je n'aurai point failli.
Mon sang rougit déjà la colline de Crécy.

Mais peut-on espérer autre issue d'une bataille
Où pour aller plus vite, on massacre sa piétaille,
Où un roi hésitant n'est même plus obéi
De vassaux voulant être les héros de Crécy.

Où sont donc les exploits, les hauts-faits légendaires
Dont nos barons, sûrs d'eux, rêvaient encore hier?
L'arrogance du fleuron de notre chevalerie,
Son orgueil, ont conduit au désastre de Crécy.

Mon cheval agonise, sous lui ma jambe se tord,
Mon armure me pèse, la vie quitte mon corps.
A l'honneur, à mon roi, je n'aurai point failli.
Mon sang rougit déjà la colline de Crécy.

Je sais que c'est ici que va finir ma vie.
Anne, belle jouvencelle, Anne, ma douce amie,
La ruine vient de s'abattre sur notre beau pays,
C'est pour toi que je pleure en mourant à Crécy

Edgard Laurent

l'auteur ? ^^

Je l'ai ajouté

merci

Five ways to kill a man

There are many cumbersome ways to kill a man.
You can make him carry a plank of wood
to the top of a hill and nail him to it. To do this
properly you require a crowd of people
wearing sandals, a cock that crows, a cloak
to dissect, a sponge, some vinegar and one
man to hammer the nails home.

Or you can take a length of steel,
shaped and chased in a traditional way,
and attempt to pierce the metal cage he wears.
But for this you need white horses,
English trees, men with bows and arrows,
at least two flags, a prince, and a
castle to hold your banquet in.

Dispensing with nobility, you may, if the wind
allows, blow gas at him. But then you need
a mile of mud sliced through with ditches,
not to mention black boots, bomb craters,
more mud, a plague of rats, a dozen songs
and some round hats made of steel.

In an age of aeroplanes, you may fly
miles above your victim and dispose of him by
pressing one small switch. All you then
require is an ocean to separate you, two
systems of government, a nation's scientists,
several factories, a psychopath and
land that no-one needs for several years.

These are, as I began, cumbersome ways
to kill a man. Simpler, direct, and much more neat
is to see that he is living somewhere in the middle
of the twentieth century, and leave him there.

Edwin Brock

Après la bataille

Mon père, ce héros au sourire si doux,
Suivi d’un seul housard qu’il aimait entre tous
Pour sa grande bravoure et pour sa haute taille,
Parcourait à cheval, le soir d’une bataille,
Le champ couvert de morts sur qui tombait la nuit.
Il lui sembla dans l’ombre entendre un faible bruit.
C’était un Espagnol de l’armée en déroute
Qui se traînait sanglant sur le bord de la route,
Râlant, brisé, livide, et mort plus qu’à moitié.
Et qui disait: ” A boire! à boire par pitié ! ”
Mon père, ému, tendit à son housard fidèle
Une gourde de rhum qui pendait à sa selle,
Et dit: “Tiens, donne à boire à ce pauvre blessé. ”
Tout à coup, au moment où le housard baissé
Se penchait vers lui, l’homme, une espèce de maure,
Saisit un pistolet qu’il étreignait encore,
Et vise au front mon père en criant: “Caramba! ”
Le coup passa si près que le chapeau tomba
Et que le cheval fit un écart en arrière.
“Donne-lui tout de même à boire”, dit mon père.

Victor Hugo

superbe.

Merci de l'avoir mise j l'avais oubliée

Invité

Cool ces poemes bonne idée Virtu Very Happy

Merci

Le dormeur du val

C'est un trou de verdure où chante une rivière,
Accrochant follement aux herbes des haillons
D'argent ; où le soleil, de la montagne fière,
Luit : c'est un petit val qui mousse de rayons.

Un soldat jeune, bouche ouverte, tête nue,
Et la nuque baignant dans le frais cresson bleu,
Dort ; il est étendu dans l'herbe, sous la nue,
Pâle dans son lit vert où la lumière pleut.

Les pieds dans les glaïeuls, il dort. Souriant comme
Sourirait un enfant malade, il fait un somme :
Nature, berce-le chaudement : il a froid.

Les parfums ne font pas frissonner sa narine ;
Il dort dans le soleil, la main sur sa poitrine,
Tranquille. Il a deux trous rouges au côté droit.

Arthur Rimbaud

Traduction du Poème de Harold F. MOHN, par P.L. JUTRAS, le 1er avril 1979.
Le 35éme Anniversaire du jour J. Le 6 juin 1979.

Les canons de la guerre sont silencieux
Les champs de bataille témoignent le calme des cieux
Mais nous n?oublierons jamais les évènements
D?une guerre d?un si lointain passé maintenant.

Le clapotement des vagues sur la plage
Où de vaillants soldats ont combattu
Évoque un requiem à nos morts immortels.

Ce pays, hier vaincu,
Est aujourd?hui libéré.
Ce pays, jadis dominé,
Connaît maintenant la liberté.

La campagne, redevenue paisible,
Est dotée de petites croix blanches
En témoignage du sacrifice ultime
De ces courageux soldats.

On se souviendra de ce jour inoubliable,
Le jour-J, quand des hommes libres
Ont sonné le glas pour la liberté.

Philippe JUTRAS était Sénateur honoraire de l'État du Maine USA,
vétéran des plages du débarquement, est le Conservateur du Musée des troupes Aéroportées de Sainte Mère Église.

Messages : 401 Date d'inscription : 08/07/2015 Age : 44 Localisation : Bayeux

Un peu de poésie dans ce monde sanguinaire...

la guerre est un art, comme la poésie, si on sait le manier on a une arme terrible entre les mains

Messages : 20 Date d'inscription : 24/08/2015 Age : 23 Localisation : Charente

IN FLANDERS FIELDS

Au champ d'honneur, les coquelicots
Sont parsemés de lot en lot
Auprès des croix; et dans l'espace
Les alouettes devenues lasses
Mêlent leurs chants au sifflement
Des obusiers.
Nous sommes morts,
Nous qui songions la veille encor'
À nos parents, à nos amis,
C'est nous qui reposons ici,
Au champ d'honneur.
À vous jeunes désabusés,
À vous de porter l'oriflamme
Et de garder au fond de l'âme
Le goût de vivre en liberté.
Acceptez le défi, sinon
Les coquelicots se faneront
Au champ d'honneur.

Messages : 20 Date d'inscription : 24/08/2015 Age : 23 Localisation : Charente

Les hommes sont dans l’inconfortable, l’insupportable la dure solitude du soldat allant aux combat.

Dans deux jours nous célébrons la fin de la 1° guerre mondiale

Je vous propose à cette occasion deux poèmes de G Apollinaire

La Tranchée
O jeunes gens je m’offre à vous comme une épouse
Mon amour est puissant j’aime jusqu’à la mort
Tapie au fond du sol je vous guette jalouse
Et mon corps n’est en tout qu’un long baiser qui mord

Les Balles
De nos ruches d’acier sortons à tire-d’aile
Abeilles le butin qui sanglant emmielle
Les doux rayons d’un jour qui toujours renouvelle
Provient de ce jardin exquis l’humanité
Aux fleurs d’intelligence à parfum de beauté

Guillaume Apollinaire (1880-1918) est une des plus grandes figures du de la poésie française du début du XXe siècle. Très lié à des artistes comme Picasso ou Derain, il défend les avants gardes artistiques. Auteur de poèmes à la forme libre, il est connu pour ses Calligrammes (1918). Ayant survécut au front de la première guerre mondiale ou il a été blessé à la tempe, il a côtoyé les horreurs de la guerre de près qu'il retranscrit dans son œuvre. "Les balles" écrit sous la forme d'un calligramme entre 1913 et 1916 en est l'exemple.

très dure est très jolie

Invité

tres jolie effectivement

LE TEMPS DE VIVRE

Il a dévalé la colline
Ses pas faisaient rouler les pierres
Là-haut entre les quatre murs
La sirène chantait sans joie
*
Il respirait l’odeur des arbres
Avec son corps comme une forge
La lumière l’accompagnait
Et lui faisait danser son ombre
*
Pourvu qu’ils me laissent le temps
Il sautait à travers les herbes
Il a cueilli deux feuilles jaunes
Gorgées de sève et de soleil
*
Les canons d’acier bleu crachaient
De courtes flammes de feu sec
Pourvu qu’ils me laissent le temps
Il est arrivé près de l’eau
*
Il y a plongé son visage
Il riait de joie il a bu
Pourvu qu’ils me laissent le temps
Il s’est relevé pour sauter
*
Pourvu qu’ils me laissent le temps
Une abeille de cuivre chaud
L’a foudroyé sur l’autre rive
Le sang et l’eau se sont mêlés
*
Il avait eu le temps de voir
Le temps de boire à ce ruisseau
Le temps de porter à sa bouche
Deux feuilles gorgées de soleil
*
Le temps d’atteindre l’autre rive
Le temps de rire aux assassins
Le temps de courir vers la femme
*
Il avait eu le temps de vivre.

Boris Vian, Chansons et Poèmes

Tres jolie !

À Nîmes

Je me suis engagé sous le plus beau des cieux
Dans Nice la Marine au nom victorieux

Perdu parmi 900 conducteurs anonymes
Je suis un charretier du neuf charroi de Nîmes

L’Amour dit Reste ici Mais là-bas les obus
Épousent ardemment et sans cesse les buts

J’attends que le printemps commande que s’en aille
Vers le nord glorieux l’intrépide bleusaille

Les 3 servants assis dodelinent leurs fronts
Où brillent leurs yeux clairs comme mes éperons

Un bel après-midi de garde à l’écurie
J’entends sonner les trompettes d’artillerie

J’admire la gaieté de ce détachement
Qui va rejoindre au front notre beau régiment

Le territorial se mange une salade
À l’anchois en parlant de sa femme malade

4 pointeurs fixaient les bulles des niveaux
Qui remuaient ainsi que les yeux des chevaux

Le bon chanteur Girault nous chante après 9 heures
Un grand air d’opéra toi l’écoutant tu pleures

Je flatte de la main le petit canon gris
Gris comme l’eau de Seine et je songe à Paris

Mais ce pâle blessé m’a dit à la cantine
Des obus dans la nuit la splendeur argentine

Je mâche lentement ma portion de bœuf
Je me promène seul le soir de 5 à 9

Je selle mon cheval nous battons la campagne
Je te salue au loin belle rose ô tour Magne

Guillaume Apollinaire

joli !

Ouai très jolie !

Messages : 673 Date d'inscription : 30/05/2015 Age : 25 Localisation : Grenoble

Si ta maison t'est chère

Si ta maison t'est chère où tu naquis
Où tu es denu Russe
Où dans le berceau pendant sous le toit
de poutres
Tu rêvé encore enfant

Si te sont chers dans cette maison
Les murs, le poêle et chaque coin
Et le sol de terre battue
Où marchèrent tes aïleus et ton père

Si t'es cher le petit jardin
Fleuri en Mai, où les abeilles
bourdonnaient
Et où il y a bien cent ans
Ton grand père planta une table sous le tilleul.

Si tu ne veux pas que ce sol
Soit piétiné par un fasciste
Qui s'installe à la place du père
Et casse les arbres dans le verger...

Si ta mère t'est chère,
Ce sein qui t'a nourri
Où il n'y a plus de lait
Et où l'on ne peut que poser la joue

Si tu ne peux pas supporter
Qu'un nazi, installé chez toi,
Giffle ses vieilles joues ridées
Et l'empoigne par les cheveux

Si tu n'as pas oublié ton père
Qui t'a bercé dans ses bras,
Qui était un bon soldat
Et qui est mort dans les neiges
des Carpathes...

Si tu ne veux pas abandonner
Celle que tu as courtisée
Sans oser l'embrasser longtemps
Tellement tu l'aimais

Pour que des fascistes la prennent
A plusieurs, sérrée dans un coin
Et l'abandonnent, crucifiée
Et nue sur la Terre battue...

Si tu ne veux pas abandonner
Au nazi armé d'un fusil
Ta maison, ta femme et ta mère
Tout ce que nous nommons Patrie

Sache que personne ne la sauvera
Si tu ne la sauves pas,
Sache que personne ne le tueras
Si tu ne le tues pas...

Constantin Simonov

Если ваш дом мне дорог
Если ваш дом мне дорог вы родились
Где вы denu русский
Где в люльке, находясь под потолочными балками

Вы снова мечтал ребенок
Если вы дорожите в этом доме
Стены, плита и каждый уголок
И грязный пол
Где шел отца и aïleus твою

Если вы дорогой садик
Цветковые в мае, где гудели пчелы
А там, где много сотен лет
Ваш дед посадил стол под липой.

Если вы не хотите, чтобы это было
Будучи прошел мимо фашист
Это устанавливается вместо отца
И ломает деревья в саду ...

Если ваша мать мне дорог,
Это молочной что питал вас
Там, где есть больше молока
А где можно только попросить щеку

Если вы не можете стоять
Нацистский, установлен на дому,
Резвый свои старые морщинистые щеки
И хватает ее за волосы

Если вы еще не забыли отца
Кто колыбелью меня на руках,
Какой был хорошим солдатом
И умер в снегах Карпатах ...

Если вы не хотите отказываться от
Тот, который вы ухаживали
Без смея поцеловать ее длинные
Таким образом, вы любили его

Для фашисты принять
Некоторые из них, в трудном положении
И отказаться, распятый
И голым на голой земле ...

Если вы не хотите отказываться от
Нацистская с ружьем
Ваш дом, ваша жена и мать
Все, что мы называем Отечеству

Знайте, что никто не спасет
Если вы не сохраните шаг,
Знайте, что никто не будет убивать
Если вы не убивают ...

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